Like

                                 Tiempos bobalicones en los que expresamos nuestra simpatía o atracción por algo con un simplista y dicotómico “me gusta”. De tanto usarlo, al final pierde sentido. A todo es aplicable, con él nos adherimos a movimientos, retratos e ideas de otros, en red, sin comprometernos, sin descartar, sin afecto ni disyuntiva.

                 A estas alturas, seguro que hasta el más reacio y profano está ya familiarizado con este modo tan americano de actuar, el famoso comando feisbuc  con un pulgar arriba, para declarar agrado por una imagen, una idea o una causa. Moderno lenguaje de ceros y unos -aunque si no me gusta no puedo expresarlo, porque la corrección impuesta impide evidenciar desagrado: la margarita deshojada nos daba más opción. Cuando era joven admiraba la vehemencia de algunos en el sentir a favor o en contra, quizá porque yo no la poseía. Había quien amaba a Woody Allen, adoraba a Fassbinder o a Peckinpah, detestaba el libro de moda, le repugnaba una ideología, y se desvivía por una cara, una mirada o el vuelo de una falda. Todo un mundo de gradaciones e intensidades, claroscuros y matices, explicados con argumentos, en reuniones de café, o en largos paseos nocturnos por la Gran Vía.

               Ya no quiero los me gusta, no para mí. No soporto ya este mundo líquido de tibieza, de simpatías tontas, de raquítica emoción. Adoro, me encanta, me enamora, me angustia, no puedo vivir sin ella, me emociona, me inquieta, la detesto, la ignoro, la olvido, la deseo, sueño con ella, me invade, me inunda, me mata. Pasión, no agrado. Odio la levedad, estar de paso, agradar y luego olvidar y ser olvidado, sin dolor ni huella. O tú, o nada. Que la palabra sea, sí, sí, no, no. El me gusta es un claro signo de este tiempo banal e insulso, como tantas cosas que acabamos viviendo sin querer, superfluas y huecas.

Advertisement